A Lua. O Vento. A Praça. O Bolão.

Almoçar no Bolão após às 17h foi uma extrema experiência. Já nas adjacências, a saída do Colégio Tiradentes, crianças suadas gritando, pré-adolescentes reunidos em rodinhas – Catarina 4 olho! Grita o pirralho! – adolescentes imaginando o mundo e famintos. Um inferno de vãs e ônibus escolares.

Incomoda-me o Garçom, que ao falar comigo, olha para as minhas pernas. Preciso abster-me. Sento-me. Na mesa atrás de mim uma mulher com a mesma tatuagem da Luana Piovani: duas máscaras de teatro. À minha frente ele, o próprio Bolão, fala baixo com seu amigo me olhando por sob o ombro deste. Homem velho e negro, usa óculos, uns 60 anos que os cabelos grisalhos acusam. Alguns metais nos dentes são visíveis ao sorriso. Os garçons que chegam para o trabalho o cumprimentam (E aí chefe!) como tal.

No momento exato do crepúsculo o sino da igreja badala alto, segue-se a Ave Maria pelo alto falante enquanto vejo meu bife bem passado vir chegando com batatas fritas. Que fome! Que saudade do feijão do Bolão. Nem ouço mais a ladainha católica e o badalar dos sinos. Mas ainda percebo a imponência do mafioso à minha frente. Soube certa vez que todos do Batalhão comem aqui de graça. A lua é cheia na praça, acaba de dar o luar da graça. A partir de agora será outro olho a nos olhar cá embaixo. O Chefe parece que ainda não a viu lá em cima. Não há um que passa que não o saúda. Sua fama da Bolonhesa corre longe.

Agora fumo um cigarro. A cheia lua trouxe o frio vento. Penso nas formigas ontem no alto do teto de meu quarto, enquanto lia. Uma queria dormir no canto entre o teto e a parede, a outra zigzagueava certa de que ainda iria encontrar o seu. Impressionante como uma formiga consegue zigzaguear por horas no mesmo teto. Impressionante o rei do spaguetti.
Sob o meu guarda-chuva eu não te levo mais!


**** Algo que sugere o movimento do vento…

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